Escribo hoy con una pluma estrecha,

afilada su punta, y tinta fresca;

escribo deseando hallar un tema

que no evidencie lo que a mi me duela.

 

Pero no logro enderezar mi rima,

la palabra se torna en ironía,

y el verso se endurece de ojeriza,

ya, más que verso, es arma arrojadiza.

 

Rasgo la cuerda de mi cruel ballesta,

el perganimo raspo haciendo trizas

el porvenir de mis letras funestas,

 

la tinta se ha tornado quebradiza,

la mente trato de llenar con mil ideas,

a ver si alguna de ellas se realiza.

 

 Imatge de Capçalera de Nicholas de Lacy-Brown 

 

 
Llicència de Creative Commons

Aquesta obra està subjecta a una llicència de Reconeixement 4.0 Internacional de Creative Commons

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